Enfim

Eu tenho um post pronto há uma semana; se eu publicasse na semana passada, pareceria recalque, hehe. Se eu publicá-lo hoje, parecerá recalque ainda. Enfim, enquanto eu existir e não souber lidar com números, parecerá recalque.

Mas juro que não se trata disso. Semana que vem haverá aqui um post sobre uma questão de concurso pra Bibliotecário. Já estão todos devidamente avisados.

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É reconfortante cuidar de uma criança e depois ouvir dela coisas como: quero te ajudar, eu entendo, etc.

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Eu preciso parar de ficar triste pelo que não foi feito pra mim. Quando eu aceitar de vez que nasci pra ser sozinha, as coisas ficarão mais fáceis. Eu já pensava assim antes e era feliz, a minha maneira, com isso. Só que sempre há algo pra estragar a minha calma. Não haverá mais. Voltarei a viver sem dessassossegos e, prometo: dessa vez nada nem ninguém vai tirar a minha paz.

Aliás, quanta posse nesse parágrafo. Mim, minha maneira, minha calma, minha paz. Porque algo precisa ser meu, nem que sejam os substantivos simples.

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Lembrei de algo que li há um tempo; não sei aonde estava escrito, se era prosa ou poesia, quem escreveu, nada. Sei que era uma mulher e que reclamava que não era autora da sua história. Ela dizia que só levava porrada e que, se fosse a autora da sua vida, escreveria uma história mais feliz. Lembro que era algo muito bonito e que me tocava profundamente, mas hoje eu discordo. De um modo geral, somos autores da nossa vidinha. Se a história está ruim e se só levamos porrada da vida, a culpa é nossa e de nossas escolhas equivocadas.

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Não colocarei tags específicas nessa miscelânea. Não dá pra indexar o que é vazio de sentido e confuso.
Eu, pelo menos, ainda não consigo.