Enfim

Hoje eu tive a confirmação de que determinado objeto DESAPARECEU.
Não era - definitivamente - um guarda-chuva, um isqueiro, uma caneta bic, que devem ser perdidos.
Tmabém não era um livro raro, nem um remédio caro.
Não perdi documentos, eu perdi simplesmente a minha vida. Ou uma boa parte dela.

Ela estava aqui há uma semana; hoje, quando resolvi terminar mais um de seus volumes, o primeiro e antigamente único semi-completo desapareceu.

Eu tentei jurar parar de escrever, como jurei tantas vezes após fatos semelhantes. Por mais que eu escreva em hieróglifos, muitos trechos são compreensíveis. Não, não perdi um diário; perdi os relatos mais importantes, os pensamentos mais íntimos.

Tudo o que escrevo aqui poderia ser encontrado em outros locais, não só nesse em particular, numa forma bem mais desenvolvida. Agora já não posso mais. Escrever é um péssimo hábito, escrever pode causar tragédias. Eu prometo nunca mais escrever?
Não, eu não consigo parar de causar tragédias.

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